Hace ya más de un mes que recibimos en la redacción de Los Trotabares varias fotos de Gonzalo enviadas por su progenitor para que fuesen publicadas (y digo esto último para que, si la unidad de pederastia en internet de la policía ve esta entrada, sepan que la culpa es de ZP... ¿de ZP? joder, no sé si con esto lo estoy empeorando) Durante este mes y pico he intentado reorganizar la sección "arbún de afotos" para incluir allí éstas y otras muchas fotos que están pendientes de colgar pero no puedor, no puedor... necesito tiempo, mucho tiempo. Como no quiero que por mis problemas de agenda se queden uds sin ver las fotos, pues las colgamos aquí en una entrada y sanseacabó.
Empezamos con una instantánea de Gonzalo con ZP
Vean qué mayorcito está ya Gonzalo, ¡y lo que se parece a su padre el joío! Si hasta le ha salido ya pelito en el pecho. Lástima que le hayan tenido que poner ya gafas al pobrecito. Eso sí... ¡qué chiquitito se ha quedado ZP! ¿no? Pero qué contento está él con su niño... mira cómo se ríe, si es que se le ve que se le cae la babita.
Esta instantánea fue tomada minutos después de que Gonzalo viese totalmente desnudo a su papá.
Esta instantánea fue tomada días después de que Gonzalo viese totalmente desnudo a su papá.
Aquí vemos a Gonzalo especialmente agitado, algo ha visto que lo ha puesto muy excitado. En la siguiente foto, tomada desde otra perspectiva entenderemos cuál es el motivo de tanta excitación...
Al filo de la noche saltaba la liebre y la noticia corría por los teletipos de todas las redacciones como un reguero de pólvora. Por supuesto no tardó en llegar a la redacción de noticias del Trotabar Globe... Chari y Gabi están preñaos hasta las trancas, así que para eso de marzo nacerá un/a nuevo/a trotabar. Lo primero, felicitar a los futuros papis en nombre de todos los trotabares. Deseamos que todo vaya sobre ruedas.
¿Quién lo iba a decir? El Gabi papi... es que nos hacemos mayores. Si parecía ayer cuando tenía al Gabi en mis brazos... ah no, que ese era el Dani. En cualquier caso, Rabocop ha demostrado que su pistolón no solo sirve para propulsar chorro a alturas insospechadas sino que también fabrica retoños, y seguro que dibujados. Si sale niño tendrá un complicado reto ante sí en la vida, y es que el record de altura batido por su progenitor va a ser muy difícil de superar. Pero no te preocupes Gabi, le entrenaremos desde chico a base de zumitos a los que, poco a poco, iremos añadiendo lúpulo (si es que al final lo encontramos en el Mercadona, aunque sea Hacendado)
Y después del éxito arrollador de Formación Continua I que ha traído cienes y cienes de comentarios, nos vemos obligados a dar un poco más de nosotros mismos y publicar... Formación Continua II (el retonno) Ahora que ya todos sabéis fabricar cerveza en casa (a mi solo me falta encontrar lúpulo en el Mercadona, es que el otro día fui a por él pero solo había lúpulo Hacendado y... no sé, no sé...) es hora de aprender a fabricar otras cositas, que no sólo de cervecita vive el trotabar. Disfruta de este vidrio pero antes, por favor, ve a por hielo, anda.
En Los Trotabares creemos firmemente en la formación continua como vía para la mejora constante de nuestra condición innata de gentuza indecente. Por eso necesitamos formarnos, educar nuestras mentes y cultivar nuestras almas. Hacernos mejores personas, en definitiva. Por eso hemos preparado una serie de cursos interactivos (uno habla y el otro se rasca las pelotas. Si el uno no hablase el otro también se las rascaría... pero eso, amigos, es un detalle sin importancia) que nos ayudarán a ampliar nuestros horizontes y a hacernos unos hombres de provecho.
A nuestro ya famoso curzo dandalú sumamos ahora una serie de vídeos educativos que llenarán esas lagunas del saber que no ocupa lugar pero que están mu feas en hombres hechos y derechos. Para empezar, un bonito video educativo sobre algunos procesos químicos coadyuvados por ciertas enzimas así como procesos físicos como la evaporación. Se recomienda verlo con unos pistachitos a mano.
Cristóbal Colón, navegante de origen oscuro aunque tradicionalmente se haya convenido que vio la luz por primera vez en Génova, se mueve, especialmente en las primeras etapas de su vida, entre la historia y la leyenda. Su rostro ha sido representado gráficamente a lo largo de la historia en numerosas ocasiones en grabados, óleos, frescos y, ya en el siglo XX, a través del cine, al que su personaje ha sido llevado en al menos ocho ocasiones. Una de las más celebradas fue la película Cristóbal Colón de Oficio... Descubridor dirigida en 1982 por las expertas manos de Mariano Ozores y protagonizada por el poseedor de un Goya de la Academia, Andrés Pajares.
Sin embargo, todas las representaciones físicas del descubridor del nuevo mundo no son sino idealizaciones del personaje histórico ya que Colón nunca posó para un retrato y no se conserva documento alguno en que se recoja una descripción detallada de los rasgos físicos del navegante. Así la convención ha venido a representarle con una serie de rasgos y atributos que se repiten a lo largo de los años, desde su epopeya de 1492 hasta nuestros días. Estos rasgos responden a los usos de aquellos años de transición entre el Medioevo y el Renacimiento y son más evidentes en el peinado y en ciertas prendas de uso común entre la incipiente burguesía de la época. Todos estos retratos representan a un varón maduro que responde al canon de la época: melena corta, en muchas ocasiones cana para añadir un toque de digna senectud, facciones redondeadas, ropajes propios de un burgués, postura hierática y mirada que trasciende lo cotidiano, transida por el peso de una misión elevada como corresponde a alguien que se sabe instrumento de la historia.
Ha debido ser la tecnología en su imparable labor de acoso y derribo de lugares comunes la que haya hecho, una vez más, tambalear los cimientos de esta convención iconográfica. Si en el pasado año 2006 se hacían públicos los resultados del estudio al que el equipo del Laboratorio de Identificación Genética de la Universidad de Granada había sometido los restos óseos que descansan en la tumba del Descubridor de América en la Catedral de Sevilla según el cual, el cotejo con los restos de Diego Colón, hermano menor del Almirante, que se conservan en la Cartuja de Sevilla, confirmaba definitivamente que los huesos del templo hispalense pertenecen a Colón, ahora un equipo multidisciplinar de la Universidad Autónoma de Santo Domingo en la República Dominicana, país que rivalizaba con Sevilla por albergar la "auténtica" tumba de Colón, publica los resultados de una sorprendente investigación en la que ha venido trabajando desde el 2003.
Según publica la Revista de Estudios Históricos de la citada universidad dominicana, un equipo de científicos entre los que se encontrarían expertos en genética e historiadores ha logrado reconstruir infográficamente el rostro de Cristóbal Colón a partir del ADN contenido en los supuestos restos del Almirante que descansan en la ciudad de Santo Domingo (hay que recordar que las autoridades dominicanas se negaron a que los restos de Diego Colón pudieran cotejarse con los supuestos restos del descubridor en aquel país americano) Esta reconstrucción de lo que fue el rostro real de Colón presenta una imagen tridimensional que nada tiene que ver con la imagen convencional que hasta ahora conocíamos por sus retratos. Los expertos de la universidad dominicana han reconstruido la cara escalofriante de un hombre rudo y corpulento, que no vestía ricos ropajes sino que iba prácticamente desnudo y que (es lo más sorprendente de todo) llevaba gafas, algo sumamente raro en una época en que los problemas oftalmológicos apenas tenían tratamiento.
El blog de Los Trotabares está en condiciones de ofrecerles en primicia absoluta la imagen reconstruida a partir de los restos de su ADN de lo que fuera el rostro real de Cristóbal Colón, quien por la importancia de su descubrimiento pude decirse que es el hombre y el nombre más importante de la historia moderna.
Sí amigos, llega el verano y con él las calores, y con las calores el reblandecimiento cerebral y la manglanitis, que es una variedad autóctona de la flojitis. Variedad pandémica y que se circunscribe a estas fechas en las que se puede freír un huevo en la tapa de una alcantarilla. Y como he pillado una manglanitis de caballo que me tiene atenazadas las meninges y me impide desarrollar cualquier otra actividad intelectual que valla más allá de la mera palpación del escroto o el tacto de gónadas voy a seguir el ejemplo de las televisiones en verano y les mantendré este humilde blog a base de refritos y reposiciones. Para empezar les dejo con un comentario que hace un año por estas fechas escribí para otro blog que suelo frecuentar. Es una história verídica y muy veraniega. Sírvase bien fría.
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A veces el devenir nos deja en posturas ciertamente ridículas. Aunque en el fondo la ridiculez no nace más que de mostrarnos ante los ojos de otros tal y como somos, sin mayor pose.
Les cuento un sucedido de esta misma mañana sin ir más lejos. Salí de casa en dirección a la peluquería… qué coño la peluquería, a la barbería, ese tradicional ágora ibérico, para dar buena cuenta de mis greñas. Como hacía calor y no había mucho donde elegir me había puesto mi recien adquirida camisa hawaiana (fue un raptus, a veces vertise con sinécdoques es una forma de acercarse a otros paraisos) y así caminaba yo por una solitaria calle del centro. Delante mia y avanzando en el sentido de mi marcha tan solo una venerable anciana a paso prudente y unos metros más adelante, apostado al cobijo de una sombra frente a una pescadería uno de esos individuos pintorescos que pueblan toda calle centrica que se precie. Camisa habanera por fuera -que el verano tiene sus ritos- y en la cara una mueca burlona. Había algo extraño en su forma de mirar.
De repente el individuo se dirige a la anciana -¡miraaa, detrás tuya viene un mariquita!- la anciana que no reacciona y el individuo de nuevo a la carga -¿tas fijao que viene un mariquita detrás tuya? ten cuidao…- no más que una leve torsión de la cerviz en la anciana y yo que no doy crédito. La calle estaba desierta. Nadie más en el reparto que el varón joven con camisa hawaiana, la anciana venerable con cardado violeta y el individuo pintoresco con camisa habanera. Supongo que la reacción hispánica cañí hubiera sido un “tú a mí eso no me lo repites” o… "a mí no tiene güevos de llamarme eso ni mi padre”. En lugar de eso yo solo me preguntaba
1) ¿cómo era posible que este individuo pudiese prescindir de su barniz de diplomacia de esa manera? 2) era verdad que la camisa hawaina me daba ese toque… alegre y... sobre todo 3) si quien seguía a la anciana era “mariquita” ¿por qué tendría ella que tomar precaución alguna?
A la tercera intervención del individuo insistiendo en el “ten cuidado” cuando ya la anciana y yo estábamos a su altura, le interpelé -si soy mariquita quien tiene que tener cuidado eres tú, bombón- a lo que el individuo de cuya cara se acababa de borrar la mueca burlona (entonces puede comprobar que lo extraño de su mirada era un severo estravismo) respondió en tono lastimero -nooooo, que no te lodisho a ti, miarmaaaa.
En ese momento miré hacia atrás. A unos 50 metros, siguiendo el séquito de la anciana y el de la camisa hawaiana avanzaba un anciano venerable que acababa de salir de su casa. Lo entendí entonces. Agaché la cabeza y seguí camino.
Los Trotabare, ese peazo de grupo de gente güena ahí, siempre zan precupao de cuidá el lenguaje... eza herramienta que nos ayua a exprezarno, no ni ná. Y eze afán de velá por nuestra lengua y nuestra curtura é er que nos ha llevao a prezentá aquí y ahora este curzo dandalú que quita las tapaera er zentío ¿que no? Cusha... que ehte no é un curzo cuarquiera... que ehte curzo dandalú lo prezenta er Presi, ahí ta dao. Conque... velo. Velo que te va guhtá... joío por culo. Ojú qué arte.
Recientemente nuestro Presidente nos animaba a sugerir qué fecha nos parecía mejor para el próximo evento y nos consultaba cómo queríamos que fuese, si mariscada o mollejada por separado o juntas y, en caso de preferirlas por separado, cuál de ellas primera.
Todos os habéis lanzado en masa a los teclados para opinar, pero claro, tanta opinión desperdigada por ahí en comentarios es difícil de manejar, así que nos hemos dicho que por qué no aprovecharnos de que estamos en la era de las nuevas tecnologías y de que tenemos una página güé...
Dicho y hecho. Aquí abajo tenéis un bonito formulario para expresar vuestras preferencias. Lo rellenáis, le dais al botón de votar... y listo. Todas las opiniones recibidas (a buen seguro tantas como trotabares hay en el mundo) se sumarán y dividirán y en unos días daremos los resultados. Por supuesto, el derecho a queja se reserva para quienes hayan votado. Quienes no digan ni mu no podrán decir ni pio.
Día ruta + 1 del señor. No olvidarse (pongo esto en honor del Sr. Presidente que puede no se encuentre con fuerzas para escribir hoy)
No me queda más remedio que realizar hoy las labores del Sr. Secretario que se encuentra incapacitado temporalmente con el conocido síndrome post rutem,
Pero tranquilos que pronto se repondrá para seguir llevando las riendas de este blog. Puede que muchos de ustedes se hayan levantado hoy con alguno de estos síntomas: dolor de cabeza, fatiga, sed intensa, ardor de estómago, malestar general, visión borrosa, acidez estomacal, temblores, diarrea, mareos, náuseas e incluso vómitos. Si es así tranquilos, no es más que una severa resaca debida a los excesos cometidos en la ruta de ayer
Y a las señoras trotabares, les suena eso de: “No, si yo estaba bien, si fue el último cubata, que me sentó mal”. Que te dan ganas de gritarle: “ Pero si siempre te sienta mal el último y en todas las rutas te pasa, cuándo vas a aprender y a dejar de bebértelo?????”.
Pero no lo intenten, no podrán lograr que ocurra, porque a un hombre jamás se le enciende el pilotito automático ese que te avisa de que no debes seguir bebiendo (y a los pocos que se les enciende rápidamente lo apagan). De todas maneras, la culpa no es totalmente de ellos, tengan en cuenta señoras que nacieron en época de escasez y tampoco estaban los padres para pedir muchos extras en el equipamiento de sus bebés, que todos sabemos lo que cuesta pedir algo que no viene de serie en el auto.
Por todo esto, y por el resto de cosas que aguantan, yo quiero dedicar estas letras a las sufridas mujeres trotabares (esposas, madres, hermanas e hijas) que hoy domingo permanecerán sin salir a dar un paseo, cuidando el maltrecho cuerpo de sus hombres y animándoles para que no crean que morirán de esta.
Espero que tras leer estas letras todo trotabar comprenda los pequeños reproches que recibirá hoy, admire a sus mujeres y se dé cuenta del sacrificio que supone entender la filosofía trotabar cuando llegan ustedes etílicos perdíos a sus casas.
Y para que vean que no hay acritud en mi mente al escribir esto, sólo decirles que me alegro de corazón de lo bien que lo pasaron ayer y del éxito que tuvo la ruta. Que ustedes la reposen bien!
dedicado a todos aquellos trotabares que nunca estuvieron en los salesianos, que no conocieron a la Vaca ni jugaron a explorar las galerías en los días de fiesta pero que han aprendido nuestros cantos y los han cantado con la misma emoción de quien iba a misa por las mañanas cada día 24 como hoy. A todos ellos, que han sido salesianos, no por vivencia, sino por espíritu.
Para los niños de seis años todo tiene una dimensión mayor, debe ser por aquello de la proporción o quizás por que a esa edad todo es nuevo, cada experiencia es una primera vez y la mayoría de ellas llegan en este tiempo -la mayoría menos la que de verdad nos interesa, que esa siempre se retrasa muchos más años de los que quisiéramos. Que todo sea nuevo es una ventaja porque permite acercarse a las cosas sin prejuicios, con una mirada limpia. Lástima que aquella mañana de un día 24 mi mirada no estuviese tan limpia como correspondería a tan tierno infante. No era el pecado lo que la ensuciaba, lo juro, sino las legañas. Era yo solo un mocoso en mi primer año en el colegio, bien tempranito por la mañana, tras tocar la campana para formar la fila que -no quiero ver más que una cabeza- nos llevaría derechitos al interior de la clase, algo alteró la rutina diaría. La fila empezó a moverse pero no con el rumbo acostumbrado y sin que ninguno de los que la formábamos supiera cómo se llegaba nos condujo hasta la Basílica. Aquello sí que era una primera vez... el gran agujero de la puerta se abría delante de mí, titubeé un poco pero metí la cabeza dentro y nada más entrar pude sentir el calorcito de su interior mientras aquella virgen que se mostraba ante mí tal cual Dios la trajo al mundo me miraba... y me sonreía... no podía parar de moverme. Al principio de forma compulsiva -adelante y atrás, adelante y atrás- estaba nervioso porque hasta entonces nunca había estado con ella en su casa. Estuvimos así un rato, de pié, mirándonos cara a cara, pero no pude aguantar mucho más en aquella postura. Tuve que sentarme y nada más hacerlo me corrí... uno o dos sitios porque había que apretujarse bien en los bancos para que cupiera o cupiese todo el colegio dentro de la iglesia. Un sacerdote se dirigía a todo el aforo desde al altar, íbamos a cantar. Primero él entonaba un verso y toda la basílica a coro lo repetía. Luego el siguiente hasta completar una estrofa y cuando ya la teníamos, a por el estribillo. Así hasta que al fin nos hicimos con ella... ya era nuestra y podéis estar seguros de que en la vida -por muchos años que pasen, por muchos nuevos recuerdos a los que haya que hacer sitio- jamás la olvidaremos. Sonaba así
Me estaba gustando, sí señor. Mil voces de niños como yo cantando todos a la vez aquel alabarealabarealabarealabarea...labarea mi señor pero... ¿qué carajo quería decir alabarea? Durante muchos años, no es broma, pensé que la tal barea aquella debía ser algún sitio -una finca o así- a la que querían que fuese el señor (a la Barea, mi señor, a la Barea) vaya manía de querer llevár al pobre hombre allí. Daba igual, íntimamente, casi inadvertido entre aquella multitud yo acababa de descubrir uno de los placeres que definen a un trotabar y que nos acompañarían durante el resto de nuestras vidas, el placer de cantar a coro. Sin que entonces lo supiera, muy cerca mía, en las bancas próximas a la que yo ocupaba había otros niños, futuros trotabares que, como yo, estaban descubriendo en ese preciso momento aquel mismo placer. Años después sabría que de esos momentos en la infancia en los que uno experimenta lo que cree sensaciones únicas y desconocidas por todos los demás, tan propias que nunca hubieran sido sentidas por nadie antes, de esos hay tantos como niños abren los ojos a una nueva edad. Recuerdo haber sentido esto mientras subía a la jirafa, trepaba y trepaba bien alto y me quedaba allí arriba... apretándome contra la barra de hierro, bien quietecito mientras me venía el gustirrinín. Ahora sé que no era el único. Tú también lo hiciste, joío guarro. Tú también te quedabas allí bien tieso, meciéndote arriba y abajo, como una espiga bajo el sol
Alabarea fue la primera canción de todo un cancionero que poco a poco iría dibujando en sonidos un album de vivencias de una época en la que el libro en blanco de los niños que fuimos (de los que somos) se iba llenando de palabras, de imágenes, doctrinas, músicas, creencias y arraigos tan profundamente ligados a un colegio, el nuestro, que era difícil decir dónde acababan los Salesianos y donde empezábamos nosotros. Aún hoy lo es... o es que hay alguien a quien no se le agarre un pellizco en el corazón cuando canta aquello de...
rézare frente al recuerdo de ese colegio utrerano donde Dios tendió su mano al camino del amor.
... a mí aún me pasa. En estas canciones nos reconocemos porque son tan nosotros como el recuerdo que nos dejaron aquellos tiempos, porque son parte de la mimbre con la que se ha tejido el alma de los hombres que somos y porque, cuando volvemos a oírlas, sentimos moverse dentro de nosotros aquel niño que fuimos y que, nos damos cuenta entonces, nunca hemos dejado de ser. Quién no ha sentido que algo suyo le estaba siendo robado cuando ha escuchado esto sonar en otras iglesias, cantado por otras gentes
Decid la verdad, quién no está sintiendo ahora mientras las oye, que esos que cantan las coplas que ilustran esta entrada no tienen derecho a cantarlas, que no son suyas, que así no se cantan, que no era así como nosotros las cantábamos. Malditos cabrones ¿cómo os atrevéis a manosear nuestras canciones?
Solo los niños y los borrachos dicen la verdad... o eso dicen. Quizás es que el alcohol en altas dosis relaja al adulto serio que pretendemos ser y lo manda a la cama. Es entonces cuando sale el niño. Será por esto que los trotabares siempre hemos rematado nuestras borracheras colectivas con una buena sesión de cantos a coro de todo nuestro repertorio salesiano... será por esto...
Cómo nos hubiera gustado muchas veces tener una buena batería para cantar ésta como la canta este pollo, con su guitarra eléctrica y tó ¿verdad?
Cantar a coro es dejar de ser yo para convertirme en nosotros, permitir que no se oiga mi voz por encima de la de nadie para que suene una voz única, la de todos. Y esto lo hemos hecho siempre cuando el alcohol ya nos vence, cuando dentro de cada uno suena una sirena... o una campana... que dice que ha llegado la hora de que los niños salgan al patio. Se abre entonces muy dentro una puerta que apenas se usa y que por un pasillo largo y oscuro viene a dar al niño que fuimos. Este tiene nueve años ahora, se asoma tímido a la puerta pero pronto ve a otros niños que salen de otras tantas puertas y todos, juntos, empiezan a correr hacia un mismo sitio. Van a la capilla del Cármen... se sientan, suena un órgano... detrás está Don Pedro y todos, juntos, vuelven a sentir algo que casi habían olvidado... vuelven a estar juntos... cantando la alegría
Estimados amigos, paisanos , gaditanos , Centro de Motoristas Cojos de la G.C. , individuos antitrotabares, Peña Taurina Lopez de Lara, Confederación de Magos Javier Tamariz , Jefatura Provincial de Prensa, Centro de Acogida de Animales Salvajes Antoñito Parajito, ONG el Refugio de Alfaya, Grupo Popular Franco al Poder, Asociación de Amigos Porras y CIA. , anónimos y españoles en general: Hoy es un día triste para los trotabares debido a una noticia que he visto en el periódico “el mundo, edición digital” , la cual se titula “Los españoles beben menos cerveza y lideran el consumo 'sin alcohol' de Europa. “ …DIOS MIO ¡¡¡¡ QUE HEMOS HECHO MAL¡¡¡¡
Resulta que por culpa de algunos españolitos , a nosotros ¡¡, los trotabares¡¡ , nos cuentan en Europa como si no bebiéramos cerveza o la bebiéramos sin alcohol ¡¡¡ , me indigno ante tal comparación , como puede el redactor de la noticia habernos metido en el mismo bombo que a todos esos muchachitos sanos e imberbes ¡¡¡ Según el informe los españoles solo bebemos 57 litros de cerveza por persona/año, mientras que los Checos se beben 160 LITROS POR HABITANTE¡¡¡, AAAAH¡¡¡ JODIOS CHECOS¡¡¡ SE BEBEN NUESTRA CERVEZA¡¡¡ PERO ESTO SE VA A ACABAR , TROTABARES¡¡¡¡¡¡¡¡ Desde este nuestro Blog (con la venia del Presidente y si el tiempo no lo impide ) YO, os convido a reventar esta maldita estadística para siempre, BEBED CERVEZA TROTABARES¡¡¡, BEBED DE DIA¡¡ DE NOCHE¡¡ BEBED SIN DESCANSO DURANTE TODO EL AÑO O HASTA QUE CAIGAIS EN COMA¡¡ LUCHAD POR LO QUE ES NUESTRO¡¡ RELLENAD LOS BIBIS DEL LIQUIDO DORADO¡¡ LLEGAD TODOS LOS DIAS A CASA DICIENDO QUE OS HA SENTADO MAL LA HAMBURGUESA¡¡ SACAD A LA LUZ NUESTRO ESCUDO DE LA CRUZCAMPO¡¡ SEAMOS LOS APOSTOLES DE GAMBRINUS ¡¡ HAGAMOS QUE ESPAÑA SEA LA MAYOR CONSUMIDORA DE CERVEZA DEL MUNDO¡¡ SOLO NO PUEDES,CON AMIGOS SI ¡¡ ANIMO¡¡¡ , …bueno…, relájate canijo que el marcapasos tiene poca pila. Sin mas ,y esperando una solidaria respuesta por vuestra parte, me largo corriendo a emborracharme , animaos¡¡¡¡¡¡¡¡¡ Viva España ¡¡ viva losTrotabares¡¡
Pues como toda sociedad seria que se precie y que tenga, como nosotros, concedida la ISO 9001, ya tenemos nuestro propio formulario de inscripción. Ay vosotros, trotabares, que cegados por la embriaguez no acertáis a ver con el rabillo del ojo a esos jovenzuelos que nos miran con admiración cuando atravesamos de cabo a rabo nuestra ciudad en los días de ruta. Esos mozalbetes que siempre han soñado con formar parte algún día de Los Trotabares y que ahora, por fin, van a poder hacerlo gracias a este formulario de inscripción.
Tú joven sano y deportista que lees esto... ¿tú qué carajo haces aquí?... no, hombre tú no. Me refiero al otro, al joven vicioso y vago, ese que nos mira con admiración y en general a cualquier persona que sueñe con entrar en Los Trotabares, pulsa en la imagen de abajo para comenzar a rellenar el formulario
Corría el mes jarl del año peich (vamos, que no me acuerdo) y empezaba a asomar el verano por la puerta (mira, de eso sí que me acuerdo) cuando los trotabares decidimos que había quedado atrás la época de las latas de lentejas frías para desayuno y de los sobres de tallarines al pesto para cenar (nunca el nombre de una salsa definió mejor su olor... y su sabor) Aún así aquello tenía su encanto y hay que reconocer que nunca agradeceremos lo suficiente a Cristóbal sus desvelos porque cada uno se comiera su plato al mismo tiempo que los demás, aunque ello significara comérnoslos todos fríos, gracias Cristóbal.
Aquella decisión iba en serio. Se acabaron las latas y los sobres, a partir de aquel día íbamos a comer comida sana... filetes y costillas a la barbacoa por un tubo, con dos cojones. Y para ello hacía falta filetes, costillas... y una barbacoa. Los filetes y costillas eran pan comido, pero la barbacoa... amigo, para eso hacían falta ladrillos, cemento y nociones básicas de arquitectura técnica que no es que no tuviéramos, que sí, era solo que no nos acordábamos.
Pero no hay montaña alta ni río ancho que se le puedan resistir a un trotabar decidido, y ete aquí
...perdón por la ortografía, quería decir hete aquí que nos pusimos manos a la obra.
Aquello fue de verdad un trabajo en equipo, mientras unos se afanaban en hacer la mezcla otros preparaban los cimientos, mientras unos iban levantando poco a poco los tabiques otros tramitaban la licencia de obras municipal, mientras unos redactaban el proyecto de seguridad y prevención de riesgos laborales otros se aseguraban de que la obra cumpliese con la norma ISO 9001. Si hasta contratamos a un grupo de pensionistas para que miraran como obliga la legislación para que allí no faltara ni un pijo de lo que debe ser una auténtica obra española... Es posible que tenga un poco idealizado aquel momento pero chispa más o menos fue así.
Aquello no solo quedó sino que por sorpresa para todos no se cayó y aún hoy sigue sin haberse caído, ya han venido algunos ingenieros de la American Society of Barbecues a estudiar cómo es posible que aquello no se venga abajo con esos tabiques tan derechitos pero aunque se les ha dicho una y otra vez que no están mal hechos sino que lo hicimos en estilo barroco no se lo han terminado de creer los joíos. Para terminar, el hermano Látigo moldeó él mismo un azulejo en su taller de alfarería en el que se inscribió con tinta indeleble la fecha en la que fue erigido aquel monumento a la chistorra. Aún hoy se puede leer el azulejo porque, como he dicho, tomamos la precaución de escribirlo con tinta indeleble. Cuántas vacas han entregado sus vidas en el matadero con una sonrisa en los hocicos, sabedoras de que sus carnes morenas iban a ir a parar a la barbacoa de los trotabares. Cuántos cerdos, desde entonces, que en la oscuridad de sus pocilgas esperaban a que llegase el triste día del matarile, han visto un rayo de luz esperanzados en que sus tocinos acabasen bien churruscaditos en esa plancha... Pero todo tiene su fin. Ya nos lo anunciaba el Jefe de Prensa hace unos días, la empresa Curro S.A. cuyo lema es "te lo hacemos igual pero con una sonrisa" ha resultado adjudicataria del concurso para la reforma integral del rincón trotabar, lo que supondrá la demolición de nuestra barbacoa...
(una lágrima que no había advertido que asomaba al ojo rueda por la mejilla del lector)
...pero no estéis tristes trotabares (mira que bonito trabalenguas, tres tristes trotabares...) porque pronto tendremos una nueva barbacoa que estará incluso derechita... aunque ya no será la nuestra
(un llanto incontrolable se apodera del lector, que tiene que ausentarse por unos momentos para hacerse con un paquetito de clinex)
pero a buen seguro que en unos años, cuando la chapa de la nueva barbacoa tenga dos dedos de mugre y fotos como la de arriba se hayan repetido para inmortalizar los buenos momentos vividos alrededor de esta otra, algún trotabar entrará en esta página para decir, como yo, alguna pamplina y entonces... quizás... se refiera a esta otra barbacoa como "nuestra barbacoa"
Pues nuestro Jefe de Prensa, raudo y veloz como corresponde a su cargo, ha sido el primero en avanzar la noticia. Un nuevo retoño trotabar se está gestando en el vientre de Trini.
Cuesta trabajo entender cómo después de tanto alcohol los trotabares seguimos teniendo la zona escrotal en condiciones de fabricar una criatura. Debe ser porque nuestros pizarrines siguen pintando tan bien como el primer día y así nos salen los niños, dibujaos. O simplemente que los trotabares damos lo mejor de nosotros cuando hacemos lo que nos sale de los cojones. Yo creo que va ser esto. En cualquier caso, desde aquí le mandamos un abrazo a Jacobino y un besote a Trini y, para que se les vaya cayendo la baba les acompaño una instantánea de la última ecografía de mi retoño al que pillamos viendo páginas guarras... igualito que su padre. Si es que nos salen 100% trotabares...
Si ayer fue un día histórico para los trotabares, hoy tampoco deja de ser un día señalado ya que nuestro presidente, el cojo manteca, cumple la friolera de trenta y cinqui. Felicidades y que cumplas muchos más. Y como el año tiene premio aquí abajo tienes el tuyo.
Un saludo a todos los trotabares del mundo. La era de la comunicación ha llegado a mi casa, también ha llegado el recibo de la luz, el del agua... pero eso es secundario en este momento de júbilo y gozo. Como ya sabéis todos, el pasado Jueves Santo,se eligió la nueva cúpulatrotabar (David, Lara, Rosendo) y en pocos días de mandato ya se oyen rumores de una próxima ruta, además de unas nuevas ideas para esta nuestra comunidad. En estos momentos yo como nuevo jefe de prensa os animo a que aportéis ideas, fotos, música, comentarios... en este nuestro nuevo lugar de encuentro (aunque no nos veamos) Para resolver cualquier duda ponerse en contacto con la cúpula, o consultar el libro gordo de PETETE, sin ánimo de haceros perder mas la vista mirando el monitor, se despide el nuevo Jefe de prensa
Vean qué mayorcito está ya Gonzalo, ¡y lo que se parece a su padre el joío! Si hasta le ha salido ya pelito en el pecho. Lástima que le hayan tenido que poner ya gafas al pobrecito. Eso sí... ¡qué chiquitito se ha quedado ZP! ¿no? Pero qué contento está él con su niño... mira cómo se ríe, si es que se le ve que se le cae la babita.
Esta instantánea fue tomada minutos después de que Gonzalo viese totalmente desnudo a su papá.
Aquí vemos a Gonzalo especialmente agitado, algo ha visto que lo ha puesto muy excitado.
...si es que a este niño le viene de casta.
